1585 Policier (s)

Molly, jolie et brillante jeune femme, accusée de l'assassinat de son mari, Gary, un médecin réputé, clame son innocence.Six années de prison renforceront encore son obsession : prouver qu'elle n'est pas la meurtrière. Pourtant, un casse-tête médico-financier auquel était mêlé Gary vient dangereusement brouiller les pistes et resserrer l'étau.Qui saura la tirer de cette sordide affaire ? Trouvera-t-elle en Jenna et Fran, ses deux meilleures amies d'enfance, les fidèles alliées qu'elle imagine ? L'amitié, si forte du temps de leurs jeunes années, résistera-t-elle à une telle épreuve ?Avec une habileté inégalable, Mary Higgins Clark défait une à une les pièces d'un puzzle démoniaque pour nous faire douter de tout et nous entraîner dans un jeu de patience sans cesse plus angoissant.

Membre de l'Institut, Titan Ma Gloire va publier un livre sur Napoléon. Son nègre, Félix Galochard, l'homme au plus long sexe de France, qui a réuni la documentation, vient d'établir que Bérurier descendait de la famille de l'Empereur. En attendant le sacre de son ami, Galochard rend visite à Ma Gloire qu'il découvre inanimé dans sa chambre près d'un éphèbe assassiné. L'alerte est donnée. Le commissaire San-Antonio et Jérémie, son assistant sénégalais, font transporter le vénérable Titan à l'hôpital. Durant son transfert, il est victime d'une mystérieuse piqûre.
Cette ultime enquête entraîne le célèbre commissaire à Louveciennes, Madère et jusqu'en Arabie orthodontique. Un récit échevelé et loufoque où l'on retrouve son chien lubrique Salami et ses comparses : l'infâme Béru, le distingué Pinuche, le magicien du labo Mathias et ses armes secrètes, ainsi que sa chérie Marie-Marie et leur fille Antoinette. Le tout ponctué de calembours et des scènes graveleuses qui ont fait la réputation du regretté Frédéric Dard.

Moi, tu me connais ? Je suis pas le genre de mec qui paie pour calcer une gonzesse. Mais j'appartiens pas non plus à l'espèce qui se fait douiller. Les écailles, je laisse ça aux vrais harengs. Alors, te dire ce qui m'a pris de marcher dans cette combine de cornecul, franchement je pourrais pas. Y a des moments, dans la vie, où on perd les pédales. Note que j'en ai trouvé une chouette, chemin faisant, pour compenser. Si j'avais pu prévoir l'hécatombe qui découlerait de mes prouesses matelassières, je serais resté chez maman. Tu me crois pas ? Attends que je fasse le compte des allongés... Oh ! puis non : j'aurais pas assez de doigts.

"La Bulgarie est le pays du yaourt. J'aurais donc pu intituler ce bouquin Baise-la dans le yaourt. Mais je suis un auteur bien trop embouché pour débloquer au dos d'une couverture. Heureusement qu'à l'intérieur on peut y aller carrément. Tout se permettre, et un peu plus encore, moi, c'est justement le "un peu plus" qui m'intéresse. Et toi aussi, pas vrai, bougre de petit dégoûtant. "

ATTENTION

Pour les amateurs de San-Antonio, ce livre constitue un événement.
En effet, il s'agit du

PREMIER SAN-ANTONIO

Publié par un petit éditeur lyonnais en 1949 et jamais réédité depuis.
C'est par ces pages qu'a commencé la plus étonnante épopée littéraire de l'après-guerre.
La première édition s'est vendue à 500 exemplaires.
Aujourd'hui un San-Antonio tire à 600.0000!
Voici donc les premiers pas de ce héros, dont un psychiatre a dit récemment qu'il était "la Santé de la France". (avec un "S" majuscule).

Chanson de salle de garde : Non, non, non, Bérurier n'est pas mort Non, non, non, Bérurier n'est pas mort Car il bande encore Car il bande encore. Et pourtant ! Oui, pourtant ! Il a bel et bien trépassé à l'ombre des montagnes Rocheuses, notre héroïque Buffalo Bide. Il aura donné sa vie à la France. Et son vit à Cupidon.
Qu'il repose en pets. Amen.

Cette histoire a commencé très bizarrement. Depuis une quinzaine, je me faisais tarter à Liège, dans l’attente d’éventuels espions qui devaient passer par là. Pourtant, j’adore cette ville au charme provincial, mais franchement, quinze jours sans actionà Ça me devient vite insupportable. Et puis un matin, alors que j’étais encore dans ma chambre d’hôtel, mon attention a été sollicitée par un curieux éclat lumineux. Je me suis approché par le balcon de la chambre voisine, et là j’ai vu le spectacle le plus insolite de ma vie. N’allez pas imaginer du gauloisà, du paillardà, du pornoà Pas du tout. Il y avait dans la pièce un brave monsieur occupé à fourrer des fruits confits avec desà diamants ! Quelques heures plus tard, je l’ai revu, le type. Mais je n’ai pas eu l’occasion de lui poser des questions, vu qu’il était en train de tomber du sixième étage dans une cage d’ascenseurà

Je vous ai déjà passablement baladés à travers le monde, dans toutes les couches de toutes les sociétés, mais je n'ai pas souvenir de vous avoir présenté le Pape.
N'en déduisez pas trop vite que ce bouquin se passe au Vatican et que Sa Sainteté, que je respecte profondément, est l'acteur d'une de mes facétieuses aventures ! Vous n'y êtes pas du tout.
Le Pape dont le parle, s'il s'appelle Paul, ne perte pas de matricule ou plutôt n'en porte plus, vu que voilà bientôt dix piges qu'il est sorti de taule.
Et c'est en toute candeur qu'il a troqué la casquette-à-Julot pour la tiare pontificale de la religion... luciférienne !
Cette fois, vous avez pigé! Oui, mes amis, Je vous emmène faire un tour dans une société secrète, avec messes noires, sacrifices et tout le schbigntz...
Vous l'imaginez, votre San-Antonio, en enfant de diable ? Ne vous Inquiétez pas si mon encensoir fume, c'est qu'il vient de cracher quelques bastos de 9 mm.

Bérurier, ex-interne des hôpitaux de Paris ? Ça vous la coupe, hein ? Et pourtant vous allez voir que le Gros sait aussi bien manier le stéthoscope que le saucisson à l'ail. Surtout quand il a comme vieille bonne une sémillante donzelle nommée Pinaud. Et si ce bouquin vous détraque la rate, vous savez maintenant par qui vous faire soigner.

L'instant qu'il avait vécu alors constituait l'un des sommets de son existence...

Mélanie Godemiche, héritière d'une riche famille de la Beauce, organise une rave party endiablée dans la ferme familiale du Pinson-Tournan, près de Chartres.
Dans la nuit, on découvre son cadavre mutilé. Près du corps, un gendarme retrouve la casquette du fils adoptif de San Antonio, Antoine, qui devient suspect numéro un.
Le commissaire, qui ne croit pas à sa culpabilité, rencontre Bernard Roykeau, patron de la police de Chartres. Celui-ci accepte de ne pas inculper Antoine pour laisser le temps à son collègue de prouver son innocence. San Antonio rend visite à Mathilde Godemiche, la belle-mère de la victime, désormais seule héritière du domaine car son époux est mort accidentellement il y a trois ans lors d'une battue au sanglier.
En questionnant le fils du contremaître de la ferme, le commissaire découvre une piste qui le conduit jusqu'en Italie, à Rome, sur les traces de Paco, un mystérieux Péruvien qui s'était disputé avec Mélanie peu avant sa mort.
Cet ouvrage posthume qui met un terme aux enquêtes du commissaire San Antonio, a été achevé par Frédéric Dard peu avant sa disparition le 6 juin 2000.
Ce dernier San Antonio se déroule en grande partie à la campagne où les agricultrices semblent tout aussi gaillardes que les citadines.
Viennent s'y ajouter une bonne couche de machisme, des calembours vaseux et un Bérurier qui enseigne l'art de la pétomanie dans une maison de "l'inculture."
De quoi satisfaire tous les fans devenus orphelins du grand maître. Claude Mesplède

1942 Rommel a pris Tobrouk et l'Egypte est sur le point de tomber aux mains des nazis. Dans le grouillement du Caire où le destin vacille encore, une lutte à mort s'engage entre : Un espion allemand qui, à l'abri chez sa maîtresse, une voluptueuse danseuse égyptienne, transmet chaque jour des renseignement à Rommel en utilisant un émetteur radio et un exemplaire de Rebecca de Daphné du Maurier contenant la clef du code. Un major des services secrets britanniques.
Lui a pour aide Elen, une jeune juive égyptienne prête à utiliser sa beauté pour combattre les nazis. Une fois de plus, Ken Follett a bâti une histoire où chaque chapitre apporte un rebondissement imprévu. Les ruelles inquiétantes du Caire, les sables brûlants du désert, les boîtes où se nouent intrigues et complots et le Nil dont les eaux boueuses emportent plus d'un secret, voilà cette fois le décor de ce passionnant roman par l'auteur de l'Arme à l'œil et le Triangle.

" Voici les aventures d'Eraste Fandorine, nouveau venu sur la scène du roman policier, même si ses aventures se déroulent au XIXe siècle en Russie. Fandorine est un jeune policier extrêmement intelligent qui, de Moscou à Londres, résout des énigmes subtiles. Il faut s'accrocher car, dans ces deux premières enquêtes, il y a à la fois de l'humour, une culture fabuleuse, un art du feuilleton à la Eugène Sue et une dévotion pour la littérature russe du siècle dernier. L'auteur nous offre du Gogol ou du Tolstoi à la sauce polar et réussit formidablement ses constructions à tiroirs. On sent de la jubilation derrière tout cela et le lecteur ne peut bouder son plaisir tant les parodies sont excellentes, les histoires épatantes, l'écriture remarquable. À suivre. " Lire

Alors qu'il rentre de mission et compte s'arrêter quelques jours à Istanbul, Hercule Poirot est rappelé d'urgence à Londres. On est en hiver et à cette époque de l'année, l'Orient Express roule habituellement quasiment à vide. Pourtant, sans l'aide du directeur de la compagnie, Hercule Poirot n'aurait pas trouvé de place à bord, comme si tous les voyageurs s'étaient donné rendez-vous dans ce train ! Dès la première nuit, un homme est assassiné. Le train est immobilisé par la neige qui empêche l'assassin de s'enfuir. Dans les wagons isolés du reste du monde, Hercule Poirot, au sommet de son art, mène l'enquête. Et ce ne sont pas les pistes qui manquent!

Chef-d’œuvre incontesté de la littérature policière "Le Crime de l'Orient Express" présente une intrigue bouleversante, admirablement conçue et orchestrée. Pas un détail n'est laissé au hasard. Du sur mesure pour les petites cellules grises du précieux détective Hercule Poirot qui vit ici l'une de ses plus célèbres enquêtes. --Sophie Colpaert.


"Le train est aussi dangereux que le paquebot " dit Hercule Poirot...
Le lendemain, dans un wagon de l'Orient-Express bloqué par les neiges yougoslaves, on découvre le cadavre d'un Américain lardé de douze coups de couteau.
L'assassin n'a pu venir de l'extérieur : voici donc un huis clos, le plus fameux, peut-être, de toute la littérature policière, où, pour mener son enquête, le petit détective belge a le choix entre une princesse russe, une Américaine fantasque, le secrétaire de la victime, un couple de Hongrois distingués, l'inévitable colonel de retour des Indes, les domestiques de ce beau monde et le contrôleur du wagon.
Un meurtre incompréhensible, à moins qu'on ne puisse établir que tous ces voyageurs sont moins étrangers les uns aux autres qu'ils ne veulent bien le prétendre...

Dans un bistrot de Chelsea, l'écrivain Mark Easterbrook surprend deux jeunes filles en train de se crêper le chignon. L'une d'elles, «pleine de fric» paraît-il, s'appelle Thomisa Tuckerton.
A quelque temps de là, Mark Easterbrook tombe sur un entrefilet : Thomisa Tuckerton est décédée, à l'âge de vingt ans. Peu après, le père Gorman, qui venait de recueillir la confession d'une vieille dame, se fait assassiner.
On retrouve sur lui une liste de noms, parmi lesquels celui de Mrs Tuckerton. Les autres sont ceux de personnes mortes de mort «naturelle.» Cela conduit Mark Easterbrook au Cheval pâle où trois sorcières s'adonnent au spiritisme et terrorisent leur entourage. Mais ce n'est pas le maléfice qui tue...

Source : Le Masque, Librairie des Champs Elysées :
Dans un bistrot plutôt sordide de Chelsea, l'écrivain Mark Easterbrook surprend la bagarre de deux jeunes filles - pas des plus distinguées - en train de se crêper le chignon. L'une d'elle «pleine de fric,» paraît-il, s'appelle Thomasina Tuckerton.
A quelque temps de là, sous les yeux de Mark Easterbrook tombe un entrefilet : Thomasina Tuckerton est décédée à l'âge de vingt ans.
Un peu après encore, le Père Gorman, qui venait de recueillir la confession d'une vieille dame, se fait assassiner. Dans sa chaussure, on retrouve une liste de noms, parmi lesquels, celui de Tuckerton. Les autres sont, pour la plupart, ceux de personnes mortes de mort «naturelle.»
Cela conduit Mark Easterbrook au Cheval Pâle où trois vieilles sorcières s'adonnent au spiritisme et terrorisent leur entourage. Mais ce n'est pas le maléfice qui tue : l'explication est beaucoup plus rationnelle.

Imhotep revient du Nord avec Nofret, sa nouvelle concubine, qui, par son intransigeance, a tôt fait de multiplier les heurts et les tensions avec les autres membres de la maison, et principalement avec les trois fils d'Imhotep, Yahmose, Sobek et Ipi, et les épouses des deux aînés. Bientôt, dans cette maison autrefois si paisible règnent l'animosité et la défiance. Les tensions s'aggravent au fil d'un quotidien devenu pénible pour tous, ce que déplore la jeune Renisenb, fille d'Imhotep, revenue dans la maison paternelle après son veuvage, et qui assure la narration du récit.

Sur ces entrefaites, une nécessité impromptue oblige Imhotep à quitter son foyer. Les femmes des deux aînés de la famille s'entendent pour fomenter des représailles à l'endroit de Nofret, afin de lui donner une leçon et d'établir une fois pour toutes qui détient vraiment le pouvoir. Mais leur plan échoue et Nofret tient sa vengeance. Elle menace tout le clan : au retour d'Imhotep, chacun recevra sa sanction. Aveuglée par sa victoire prochaine, elle ne saisit pas qu'elle s'est mise en danger. Quand elle est retrouvée morte au pied d'une falaise, les apparences d'un accident ne trompent personne.

Les Égyptiens sont très croyants : quand la mort entre dans une maison, elle plane sur tous. Quelques jours s'écoulent et, dans un moment de délire, Satipi, une des épouses, se jette du haut de la même falaise alors qu'elle est accompagnée de Yahmose. Est-ce l'esprit de la morte qui est venue la posséder et la précipiter dans le vide ? Peu après, c'est Yahmose et Sobek qui boivent du vin empoisonné, et c'est un miracle des dieux s'ils en réchappent. La terreur s'empare de chacun, car la série des meurtres n'en est qu'à ses balbutiements. Mais quel être vivant ou quel esprit vengeur cherche ainsi à décimer la maison d'Imhotep ?

"Tu le savais, toi, que la Namibie existait ? Il a fallu que j'y aille pour m'en assurer. Et j'ai eu raison parce que, là-bas, il s'en passe des choses. Ça se chicorne à mort dans ce book. Avec la peau de tous les gaziers qui y défuntent, tu pourrais refaire le tapis du Palais des Sports. Ça me la sectionne au ras des frangines, que tant de gens sacrifient leur garce de vie, une et indivisible, sur l'autel de l'arnaque.
Note que les flics dans mon genre sont encore plus cons puisqu'ils font cadeau de la leur ! Car notre devise, à nous autres, c'est : "Pas le beurre, pas l'argent du beurre : tout à la graisse d'oie !""

Voilà maintenant que le boss me fait prendre les patins de ses amis ! Il faut reconnaître que le turbin qui échoit sur la tête de son pote est de first quality !Jugez plutôt : son fils va être cravaté de chanvre incessamment et peut-être avant par la justice britannique. Je vêts l'habit ecclésiastique pour rencontrer le condamné. Brusquement, je sens que ce mec est innocent.Une drôle de sérénade en perspective !

Six nouvelles... et autant de coups de génie. Qu'il s'agisse de comprendre comment ce banquier londonien s'est volatilisé, de savoir qui, du petit jeune homme équivoque ou de la pétulante comtesse russe, a pu voler les bijoux dans le coffre du collectionneur, d'empêcher un grand malade de se suicider pour faire accuser son rival d'un crime... point n'est besoin d'analyses chimiques ni d'expertises balistiques.
Hercule Poirot est là, avec ses petites cellules grises en parfait état de fonctionnement.

L'assassin ne frappe jamais deux fois de la même manière. Et pourtant, je sens qu'il s'agit bien d'un authentique tueur en série, et qu'il a un compte sanguinaire à régler avec les jeux Olympiques. L'apocalyptique " charcutier " qui m'avait jadis échappé a-t-il resurgi du passé ? Attends que Béru batte son record du monde, et tu comprendras pourquoi on veut nous imposer... le silence des anneaux. Parole de San-Antonio !